骂还难受。
明明手里握着屠龙刀，却只能装作手里拿的是烧火棍。
林舟松开门把手，长长地叹了口气。
他转身回到控制台前，从兜里掏出火柴。
“划——”
红磷燃烧的味道在空气中弥漫。
微弱的火苗凑近那张写满真相的打印纸。
纸张卷曲、发黑，然后燃烧起来。橘黄色的火光映照着林舟那张平静得有些可怕的脸。
他看着那些代表着荣耀、代表着碾压的数据，在火焰中化为灰烬。
“烧了好啊。”林舟低声说道，像是在对自己说，也像是在对那台沉默的机器说，“烧了干净。”
他把快烧到手的纸扔进铁皮烟灰缸里，看着最后一点火星熄灭。
烟灰缸里，只剩下一堆黑灰。
林舟拿起茶缸，倒了点剩茶水进去，把灰烬搅成了一团黑泥。
做完这一切，他重新坐回椅子上，点燃了嘴里那根叼了半天的烟。
青色的烟雾升腾起来，模糊了他的面容。
他还要等。
等风再大一点，等浪再急一点。等那些跳梁小丑跳得再高一点，等到所有人都绝望的时候。
那时候扔出来的石头，才听得见响。
门外隐约传来宋将军的大嗓门，似乎在骂娘。
林舟听着那声音，吐出一口烟圈，眼神深邃得像是一口古井。
“老宋啊，再忍忍。”
他在心里默念。
“好戏，还在后头呢。”
会议室里的空气浑浊得像是一锅煮烂了的浆糊。
窗户紧闭着，十几杆“老烟枪”同时开火，烟雾在头顶盘旋，聚成一朵散不开的乌云。
这地方是红墙大院里的一个小会议室，平时没什么人来，今天却塞得满满当当。长条木桌两边坐满了人，一个个脸色比那层烟雾还灰败。
宋将军坐在左手边第三个位置，屁股底下像是有钉子。他手里那个原本用来喝水的搪瓷缸子，已经被他转了八百圈，把手都快磨秃噜皮了。他时不时抬头看一眼坐在对面的林舟。
林舟倒是稳。
他坐在角落里，半个身子隐在阴影下。手里没拿笔，也没拿本子，就捏着一颗没剥壳的炒花生。那是刚才进来时，门口警卫员小张偷偷塞给他的。
林舟的大拇指在花生壳上轻轻摩挲，发出极其细微的“沙沙”声。
“这仗没法打了！”
说话的是计委的老刘，刘干事。他把那本被翻烂了的《Scientific American》往桌上一摔，“啪”的一声，震得桌上的茶盖乱跳。
“你们看看！看看人家这数据！”老刘指着那张复印件，手指头都在哆嗦，唾沫星子飞得老远，“运算速度是咱们‘103机’的几千倍！几千倍啊同志们！咱们还在算算盘，人家已经上天了！这‘星河’项目还有什么搞头？啊？花了那么多外汇，搞回来一堆破烂，跟人家比就是烧火棍！”
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