锅，她说那是“祭器归位”。
此后每日巡查，她不再说话，只用拐尖轻点地面，节奏如钟摆。
第三天清晨，她发现薄荷花盆前多了双旧布鞋，洗得发白，鞋尖朝外，像是刚脱下不久。
她不动声色绕行一周。
傍晚再看，鞋还在，花盆边缘的泥土却微微隆起，仿佛有人每夜跪拜，不敢惊扰。
一周后，院长找她商量申报“民间精神遗产”的细节，语气恭敬：“苏顾问，这事影响大，能进国家档案。”
苏怜冷笑：“谁准你们动花盆？”
“没人动！”院长慌忙解释，“可每天都有灰进去……我们查了监控，是老人们半夜轮流来的。他们不说为什么，只磕三个头，撒一把灶灰。”
她久久未语。
最终取来自己用了三十年的搪瓷缸，在花盆边沿轻轻磕出三道印痕，不多不少，与地下那些模糊足迹遥相呼应。
“那就别申报了。”她淡淡道，“有些东西，一挂牌，就死了。”
当晚，她房门缝塞进一张纸条，字迹歪歪扭扭：
“补字还在，我们记得。”
她望着窗外星空，第一次觉得，遗忘比铭记更沉重，也更温柔。
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