沈昭岐并未离去。
在那条被无名野花铺满的小径尽头，后山的阴影里，藏着一个不为人知的岩洞。
他就藏身于此，如同一块沉默的山石，静静地度过了三个日夜。
风声是他的被褥，岩壁的冷硬是他的床榻。
他什么也没做，只是听。
听山风如何拂过每一片苍白的野花花瓣，听清晨的鸟鸣如何唤醒沉睡的村庄，更听见村校里，孩子们在晨读时，会不约而同地停顿十秒，用一片整齐划一的呼吸声，代替曾经的诵读。
那呼吸声绵长而庄重，像一场无声的祭典，祭奠着一个已经“离去”的魂灵。
沈昭岐靠在冰冷的石壁上，闭上眼，那百余道呼吸汇成的潮汐，一遍遍冲刷着他的耳膜。
他知道，自己留下的痕迹，正在以一种他未曾预料的方式，深深烙印在这片土地的记忆里。
第四日凌晨，天光未亮，雾气如纱。
他悄然下山，身形融入稀薄的晨霭，没有惊动任何人。
村口那棵老槐树依旧矗立，像一位阅尽沧桑的守望者。
他在树根处一块不起眼的松动泥土下，小心翼翼地埋入了一个油纸包。
纸包里并非昂贵的茶苗，而是一捧混合了数十种作物的种子。
那是他前半生流浪的见证——在西南绝壁上，曾因他的到来而重新挂果的花椒；在东部丘陵，曾因他的守护而焕发新生的春茶；在西北戈壁，曾因他的引水而结满金黄的黄椒；在高原冻土，曾因他的改良而扎下根系的沙棘；在江南水乡，曾因他一句点拨而亩产翻倍的糯稻……这些种子，是他从一个个被遗忘的角落里带出的希望，如今，他将它们混合在一起，交还给另一片需要希望的土地。
他没有立碑，没有做任何醒目的标记，只用一块木炭，在无人注意的树皮背面，轻轻写下了一行小字：“谁若浇水，便算入门。”
做完这一切，他头也不回地转身，身影很快消失在通往山外的崎岖古道上。
次日，村里一个半大的放牛娃阿牛，赶着牛路过老槐树，无意中一脚踩在了那片松软的泥土上。
他好奇地蹲下身，扒拉开浮土，却什么也没发现，只看到一行模糊的炭笔字。
阿牛不识字，但觉得这事透着古怪。
他想起奶奶总说，山里的东西都有灵性，要存敬畏。
于是，他跑到小溪边，用破了口的陶碗舀来一捧清冽的溪水，小心地浇在了那片松土上。
七日之后，惊变陡生。
那片被浇灌过的土地上，竟然真的破土而出了一株奇异的嫩芽。
它既不像花椒，也不像茶树，叶片呈现出一种复杂的混合形态，边缘带着细微的锯齿，而叶脉，在晨光的映照下，竟泛着一层淡淡的金色，仿佛有熔金在其中流淌。
村民们围了上来，议论纷纷，惊疑不定。
这株凭空出现的异种植物，让这个刚刚经历过一场告别的村庄，再次笼罩在神秘的氛围里。
村里那位懂些草药的老村医，拄着拐杖，颤颤巍巍地挤进人群。
他戴上老花镜，凑近了，仔仔细细地端详着那株幼苗。
看着看着，他浑浊的老眼突然漫上水汽，嘴唇哆嗦着，竟哽咽出声：“这……这不是寻常植物……这不是植物啊……”
他抬起头，望向后山那片苍茫的云雾，声音嘶哑却无比笃定：“是他……是他还记得我们！”
那一刻，所有村民都静默了。
他们仿佛瞬间明白了什么，一股暖流从心底最深处涌起。
他没有抛弃他们，他只是换了一种方式，将生命的种子，重新种在了他们的家园里。
而此刻，真正的沈昭岐，早已身在百里之外的渡口。
他背着一个简单的行囊，登上一艘破旧的渔船。
船夫黝黑的脸上刻
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