爱丽丝只感觉到了一只带着手套的、冰凉的手捂住了自己的嘴巴，接着她整个人都被向后猛地一拽??
周围的光影瞬间变化，爱丽丝摔倒在了地上。
接着，那只手不见了。
爱丽丝立刻环顾了一圈周围。...
夜色像一桶打翻的沥青，浓稠得能拧出腥气来。堪萨斯州托皮卡郊外的公路在车灯下泛着灰白的油光，两侧是连绵起伏的玉米田，秸秆早已枯黄，在十月末的风里簌簌抖动，仿佛无数干瘪的手指正从地底伸出来，抓挠着轮胎卷起的尘土。杰瑞米开的是一辆旧雪佛兰，车顶行李架上捆着个鼓鼓囊囊的登山包，后座上堆着三件外套??两件黑的，一件暗红的，都带着没洗掉的铁锈味和某种难以言喻的、类似陈年檀香混着腐叶的冷甜气息。
爱丽丝坐在副驾，手指紧紧绞着安全带边缘，指节泛白。她没穿那件常穿的墨绿高领毛衣，而是套了件深酒红色的丝绒短裙，裙摆下露出一截裹着黑丝袜的小腿，脚上是双尖头细跟短靴，鞋跟敲在车底板上，哒、哒、哒，节奏细碎而急促，像一颗被钉在木板上的活钉子。她左耳垂上那只银质小蝙蝠耳钉，在仪表盘幽蓝微光里一闪，又一闪。
“你确定……他们今晚真会去‘老磨坊’？”她声音压得很低，却没能压住尾音里的颤。
“确定。”杰瑞米单手扶着方向盘，另一只手从夹克内袋抽出一张折了四次的纸片，展开??上面用圆珠笔潦草画着一张地图，中心标着一个歪斜的十字，旁边写着：“水塔?三楼?东窗缺玻璃”。纸角还印着半枚模糊的唇印，口红是暗紫近黑。“我爸昨晚跟‘灰烬兄弟会’的赫尔曼喝了三杯波本，赫尔曼说，他们今夜要‘清点新货’。里奇的名字，就写在赫尔曼随身带的牛皮本子第十七页，用铅笔圈了三道。”
“你爸怎么会有他们的本子？”
“他没有。”杰瑞米把纸片塞回去，喉结滚动了一下，“他只是看见了。赫尔曼喝醉后掏烟的时候，本子从口袋滑出来，掉在吧台缝里。我爸蹲下去捡，顺手记下了。”
爱丽丝没再说话。她知道杰瑞米的父亲不是驱魔人，也不是猎手，甚至不是那种爱听鬼故事的酒馆常客。他只是个修暖气管道的老师傅，手指粗粝，指甲缝里永远嵌着洗不净的铜绿，每周三晚固定去“橡木桶”酒吧，点一杯最便宜的麦芽威士忌，听别人讲些真假难辨的疯话，然后默默记下其中所有可能通向危险的线索??不是为了英雄，只是为了确保自己十六岁的儿子每次出门，都能完整地回来。
车驶入一片废弃工业区，铁锈味骤然浓烈。路牌早已倾颓，只剩半截生锈的钢管斜插在泥土里，上面依稀可辨“MILL ROAD”几个蚀刻字母。远处，一座三层红砖建筑轮廓浮出黑暗，屋顶塌陷了一角，水塔孤零零矗立在楼顶，塔身斑驳，像一具被剥了皮的巨兽脊骨。
“就是那儿。”杰瑞米踩下刹车，引擎熄火的瞬间，寂静猛地灌进车厢，连彼此的呼吸声都清晰可闻。
弗朗多蹲在后座行李箱盖上，尾巴尖垂在空气里，缓慢地、一下一下地扫着。他没变成人形??太耗神，也太冒险。此刻他只是只通体漆黑的猫，瞳孔在暗处缩成两道金线，竖立如刀锋。他盯着水塔第三层那扇缺失玻璃的方形黑洞，耳朵微微转动，捕捉着风里飘来的异响：不是老鼠啃噬木梁的??，不是夜枭扑翅的气流，而是某种粘稠的、湿漉漉的拖曳声，像一条浸透冷水的麻绳，被拖过水泥地面。
“他们还没开始‘清点’了。”弗朗多的声音直接在爱丽丝脑中响起，低沉、平稳，却带着金属刮擦般的冷硬质感，“维克多的血咒残余还在。很淡，但没散。”
爱丽丝闭了下眼。她记得维克多最后站在旅馆走廊尽头的样子??背对着他们，银发被走廊应急灯照得发青，右手垂在身侧，掌心朝外，五指微微张开，像一株正在缓慢凋零的黑色鸢尾。那是他自爆前的最后一道防御阵，将自身全部魔力与生命烙印强行注入空气，只为给同伴争取三秒喘息。三秒之后，走廊炸开一团无声的白光，白光所及之处，所有吸血鬼的
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