能真有什么难处，又或者脑子不太灵光，最终还是黑着脸给他炒了一份。结果不出所料，老头儿吃完，又是那套“忘带钱”的说辞，拍拍屁股，心满意足地走了，留下王大山对着空气干瞪眼。
第三天，第四天……这穿着紫运动服的怪老头儿，像个准时打卡的幽灵，每晚必到。风雨无阻，雷打不动地出现在王大山的小摊前，点一份“顶饿的炒饭”，然后上演同样的戏码——陶醉地闻香，然后窘迫地表示没带钱。王大山从最初的愤怒，到后来只剩下麻木和一种被赖上的无奈。周围的摊贩都笑话他：“大山，你行善积德呢？养了个活神仙？”王大山只能苦笑，看着老头儿瘦骨嶙峋的背影消失在人群里，心里那点可怜兮兮的同情心，像被反复揉搓的烂菜叶，蔫巴巴的，但终究没彻底死透。
第七天晚上，夜市依旧灯火通明，人声鼎沸。王大山刚送走最后一波客人，累得腰都直不起来。他正弯腰收拾着油乎乎的调料罐，那熟悉的、带着点油泥味儿的紫色衣角，又飘进了他低垂的视线里。老头儿准时出现了。
“老板，辛苦。”老头儿的声音依旧沙哑，但似乎少了点前几天的理直气壮，多了一丝说不清道不明的意味。
王大山直起身，看着老头儿，连发火的力气都快没了。他认命地叹了口气，没说话，默默地捅开炉火。热油在锅里滋滋作响，映着王大山的脸，疲惫而麻木。他机械地重复着动作：倒油、打蛋、下冷饭、翻炒……这次他没加蔫巴的青菜叶，而是狠狠挖了一大勺隔夜饭，又加了个蛋，炒得格外干香。
“喏。”他把堆得冒尖的饭盒递过去，声音闷闷的。
老头儿接过饭盒，没有像往常那样立刻陶醉地闻香，而是沉默地看着王大山。昏黄的光线下，他那张布满皱纹的脸显得格外深刻，眼神复杂，有愧疚，似乎还有点别的什么。他慢慢把饭盒放在油腻的台面上，然后，从他那件仿佛能装下整个旧货市场的紫运动服口袋里，摸索起来。
王大山冷眼旁观，心里冷笑：又要开始表演“忘带钱”了？
然而这次，老头儿掏出来的，不是空气，也不是什么零钱。他颤巍巍地捧出一个东西，小心翼翼地放在台面上。
那是个石头做的臼，灰扑扑的，毫不起眼，大概有家里盛汤的海碗那么大。表面粗糙，布满细小的坑洼和划痕，看起来又笨又沉，像是从哪个废弃老宅的墙角根儿扒拉出来的破烂。
“老板，”老头儿的声音异常郑重，带着一种奇特的韵律，“这七天，承蒙你的饭食。老头子我，身无长物，这个……抵你的饭钱吧。”他指了指那个丑陋的石臼。
王大山愣住了，一股被戏耍的怒火猛地窜上头顶，烧得他脸都红了。他指着那石臼，气得声音都变了调：“大爷！您这……您这拿我当猴耍呢？七天！整整七份炒饭！您就给我这么个破石头玩意儿？这玩意儿扔大街上都没人捡！您当我这是废品收购站啊？”他越说越气，唾沫星子差点喷到老头儿脸上，“我不要这破玩意儿！您要么给钱，要么赶紧走人！我真是倒了八辈子血霉摊上您……”
老头儿平静地听着王大山的咆哮，浑浊的眼睛里没有一丝波澜，反而有种洞悉一切的悲悯。等王大山吼得差不多了，他才慢悠悠地开口，声音不高，却奇异地穿透了夜市残余的嘈杂：“小伙子，别急。这可不是一般的石头。你拿回去，放点米……嗯，或者别的什么小物件进去，盖上盖儿，心里默念着‘满’，再揭开看看。”
王大山嗤之以鼻：“念‘满’？念‘天灵灵地灵灵’也没用！这破玩意儿能变出钱来？您当是阿拉丁神灯呢？”他气呼呼地抓起抹布用力擦着台面，看都不想再看那石臼一眼。
老头儿深深地看了他一眼，那眼神复杂得让王大山心头莫名一悸。老头儿没再说什么，只是轻轻叹了口气，像一阵风掠过枯叶。他转过身，抱着那盒炒饭，慢慢地、一步一步地，走进了夜市边缘那片浓得化不开的黑暗里。这一次，他的背影在路灯下似乎晃动了一下，变得有些模糊不清，很快就彻底消
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