她嘴边。她无奈地接了，笑着嚼了几口，忽然叹了口气：“要是能一直这样就好了。”
我盯着她的眼睛：“会的。”
“真的吗？”
“我写故事的人，说出来的‘会’就会实现。”
她笑出声，眼底有一点亮。那种亮，不是单纯的喜悦，更像是被风轻轻托起的心安。
夜深。她先睡，我坐在书桌前整理今天的稿子。文档标题写着《风继续吹》。我写了几行：
“风吹起旧日的尘埃，
也带走沉默的忧伤。
有些人留在风里，
有些风藏在心里。”
我写到这儿时，忽然有种冲动——想把这些话读给她听。可我又怕吵醒她，只能默默合上电脑。
我走进卧室，她睡得很安稳。月光照在她脸上，白得几乎透明。我靠在床边，看着她的呼吸，听着窗外的风声。那一刻，我心里有一种柔软的痛。
凌晨三点，我被窗声惊醒。风变大了。她依然在睡，眉心微皱。我起身去关窗。那一瞬间，我看见阳台上的花瓶倒了，雏菊散落一地。
我弯腰拾起那些花，插回瓶里。它们被风打湿了，花瓣贴在玻璃上，像泪。
我忽然明白，风的温柔，也带着不确定。
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