是成都。
这座城市的风是懒的。
茶馆外的竹椅上坐满人，风吹动他们的衣角，却没人着急。
我在一条老街喝茶，看风掀起桌上的报纸。
一个老人笑着说：“这风啊，只忙着吹，不急着走。”
我笑着回应：“那它可真像我。”
老人愣了愣，随后笑着拍我肩膀：“那你该多活几年。”
我记下那句话。
夜晚的成都，有风，也有酒香。
街角的小摊上，年轻人边唱边笑。
风拂过他们的头发，像在替青春盖印。
我写道：
“成都的风，是生活的调味料。它不喧哗，却足够让人想活下去。”
旅程就这样一站一站往前。
从西安的黄土风，到青岛的海风，从哈尔滨的雪风，到厦门的海湾风。
我走过不同的街，遇见不同的人，听他们讲不同的故事。
有人说风让他们想起远方，有人说风吹散了回忆。
而我，只是笑。
因为我知道，风不会带走什么，它只是让人更清楚自己心里在想谁。
那一年，我走了整整十一个月。
笔记本写满了二十几万字，每一页都有风的味道。
刘编辑在电话那头说：“你写得越来越不像散文了，像是……在和谁聊天。”
我笑道：“也许吧。风是信使，而我，只是在收信。”
她沉默片刻，轻声说：“那她一定听见了。”
回到宁州的那天，是十二月。
风很冷，但阳光很亮。
我把背包放在书桌上，翻开最后一页，写下：
我走遍了风的路。
每一阵风都有声音，每一个地方都有她的影子。
我终于明白，风不是告别，而是继续。”
写完，我放下笔，走到窗前。
风正从榆树的方向吹来。那棵树的叶子几乎落尽，却依旧挺立。
我轻声说：“知秋，我回来了。”
风轻轻拂过我的脸，带着暖意。
那一瞬间，我几乎听见她在风里笑。
夜深了，窗外一片寂静。
我点亮一盏小灯，打开录音机。磁带转动的声音在房间里回荡。
我对着录音机轻声说：
“风继续吹。
我去了每一个地方，也找到了你。
原来你一直都在，只是换了一种方式，陪我看世界。”
我停顿了几秒，笑着补了一句：
“明天，我要开始写《风的中国》。”
窗外的风铃响起。
那声音，轻柔而清晰。
像在说：我听见了。
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