他抬头望去。
灵堂里，那上百具蜡像不再颤动，恢复了绝对的静止。但它们给人的感觉……不同了。之前是死寂，现在，却像是……屏息。它们空洞的眼窝，似乎都若有若无地朝向他的方向，带着一种难以言喻的……观察意味。
最古老的那具蜡像，依旧端坐在主位，但它那融化的手臂，不知何时已经收回，平放在膝上。它没有再看陈默，而是微微低垂着头，仿佛陷入了某种更深沉的……思量？
陈默与“幽鸮”的第一次正面交锋，没有胜利者。
他没能打破枷锁，甚至没能伤到那古老存在分毫。
但他活下来了。并且，他似乎在“幽鸮”那永恒不变的“存续”逻辑中，撬开了一道微不可查的缝隙。
他让一个漠然的神（或者说魔），感受到了“疑惑”，甚至是一丝“惊惧”。
而他也付出了代价。右臂的蜡化似乎与那种狂暴力量结合得更深，成了某种意义上的“活蜡”。他与这片沉眠之堂的联系也更加紧密，他甚至能隐约感觉到脚下蜡湖那缓慢的、沉重的脉动，以及那深处某个庞大存在的、冰冷的“注视”。
他不再是单纯的受害者，或者被迫的守陵人。
他成了一个被观察的“有趣容器”，一个行走在崩溃边缘的“变量”。
陈默深吸一口气，那混合着蜡臭与古老尘埃的空气，此刻似乎多了一丝不同寻常的紧张感。
他看了一眼手中仿佛拥有生命的刻刀，又看了看那具最古老的、似乎正在“思量”的蜡像。
他知道，暂时的风暴过去了。但更大的、更不可预测的风暴，正在那永恒的寂静中酝酿。
他蹒跚着，走向灵堂的角落，那里有他之前发现的、爷爷留下的一些简单生活痕迹。他需要休息，需要消化这一切，需要思考下一步。
是继续寻找那渺茫的“斩断链接”之法，还是……利用这“有趣容器”的身份，在这绝望的循环中，寻找一丝主动的可能？
他的路，似乎又多了一条，却也更加险恶，更加……前途未卜。
灵堂重归死寂，只有墙壁上油灯的火焰，偶尔发出一两声轻微的噼啪声，映照着这满堂的蜡像，以及其中那唯一一个还在呼吸、还在思考的……第三代守陵人。
陈默是被一阵规律的、轻柔的敲击声唤醒的。
不是刻刀雕刻蜡块的脆响，也不是蜡油滴落的粘稠啪嗒，更像是……木槌轻轻敲打某种坚韧织物的声音，带着一种奇异的、安抚人心的韵律。
他猛地睁开眼，第一个动作就是去摸身边的守陵刻刀。刀柄冰冷的触感传来，让他略微安心。随即，他发现自己并非躺在灵堂冰冷的地面上，而是置身于一个……相对“正常”的空间。
这里似乎是灵堂某个被隔出来的侧室，不大，但干净。墙壁不再是裸露的岩石，而是用某种平滑的、带着暗纹的黑色木板镶嵌。角落里点着一盏样式古朴的油灯，火焰稳定，散发出柔和的黄色光晕，而非之前那令人不安的幽绿。空气里虽然依旧有蜡的气息，却淡了许多，取而代之的是一种淡淡的、类似檀香和草药混合的味道。
他躺在一张铺着素色粗布的矮榻上，身上盖着一件半旧的深色麻布斗篷。他立刻检查自己的身体——右臂的蜡化依旧，那幽光纹路似乎黯淡了些，但依旧存在，像是一道诡异的刺青烙在死寂的蜡质之下。身体的疲惫和灵魂的创伤依旧沉重，但那种濒临崩溃的撕裂感减轻了。
敲击声来自侧室的另一头。
一个身影背对着他，坐在一个低矮的木架前，正用一柄小巧的木槌，轻轻敲打着木架上绷紧的一块暗红色织物。那身影穿着和陈默之前看到的近代蜡像类似的、便于活动的深色衣裤，长发在脑后简单地挽起，几缕碎发垂在颈侧。
似乎是察觉到他醒来的动静，敲击声停了。那人放下木槌，缓缓转过身。
是一张陌生的女性的脸。看起来三十许岁，面容清秀，却带着一种与年龄不符的沉静和……风霜感。她的皮
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