电话到底没拨出去。
楚风悬着的手指，在离拨号盘还有半寸的地方，停住了。像被冻住的冰棱子，就那么僵在半空。台灯的光晕从斜下方打上来，照得他手指关节处绷得发白，皮肤下的青筋微微凸起，像几条细小的、冻僵的河。
他没动。
眼睛还看着桌上那些摊开的照片。照片上的美军军舰，在粗糙的相纸上泛着冷硬的光。旁边那个咬了一口的冷窝头，硬邦邦地杵在搪瓷盘里，窝头眼儿里还塞着半截咸菜梗，早就没了热气。
孙铭站在桌边，也没催。他像是融进了指挥室角落的阴影里，只有那双鹰隼似的眼睛，隔着油灯飘忽的光，落在楚风绷紧的侧脸上。
空气稠得跟浆糊似的，黏糊糊地糊在人的口鼻上。只有远处兵工厂方向，隐约传来一两声沉闷的敲打声，“咚……咚……”，间隔很长，没精打采的，像是累了。
半晌，楚风悬着的手指，慢慢蜷了起来，收回到桌面上。他没去碰电话，反而伸手，把桌上那个冷窝头拿了起来。窝头冰凉，硬得硌手。他捏着，没吃，只是用拇指慢慢地、一下下地刮着窝头粗糙的表面，刮下来一些干裂的碎屑，簌簌地落在桌上。
“孙铭。”他开口，声音有些哑，像是很久没说过话，“你说，哈尔西这个人……他真敢把炮口对准咱们的岛，对准咱们的船，往死里打吗？”
孙铭从阴影里往前挪了半步，油灯的光跳到他脸上那道疤上，疤扭了一下。“团座，‘谛听’传回的情报碎片里，有他太平洋战役时的记录。瓜岛，他下令用舰炮轰击滩头，友军误伤报告都没拦着他；莱特湾，他带着舰队冒进，差点被包了饺子，但愣是撕开了一条口子。”孙铭顿了顿，声音更沉，“这种人，认死理。他觉得你是威胁，就一定会动手。区别只在于，是立刻动手，还是找个‘合适’的由头再动手。”
楚风“嗯”了一声，继续刮着窝头。碎屑在桌上积了一小堆。“那你说，咱们现在，是等他找个‘合适’的由头，把‘钉子’炸平，把咱们那几条快艇当靶子打了之后，再红着眼去报仇……还是……”
他停下刮窝头的手，抬起眼，看向孙铭。油灯的光在他眼底跳跃，那里面没有恐惧，也没有愤怒，只有一种深不见底的、近乎疲惫的清明。
“还是，咱们先把自己最疼的那颗牙，主动递到他嘴边，”楚风的声音很轻，却字字清晰，“让他看清楚，这颗牙有多尖，咬下去，他自己得流多少血？”
孙铭的瞳孔微微一缩。他没立刻回答，只是腰杆挺得更直了些，像一把接到出鞘命令的刀。
“去，”楚风把那个被刮得坑坑洼洼的窝头放回盘子，发出“嗒”一声轻响，“通知李云龙、赵政委、方参谋长，还有……王承柱，‘海魂’的老陈，航空队的老刘。两小时后，一号密室。保密级别，最高。”
两小时后，一号密室。
说是密室，其实就是指挥部后面山崖里一个扩出来的天然山洞，入口隐蔽，里面阴冷潮湿，石壁上渗着水珠，空气里有股子土腥味和霉味混合的怪味儿。顶上吊着两盏马灯，灯罩被熏得发黄，光晕昏黄昏黄的，勉强照亮中间那张用炮弹箱拼起来的简陋长桌，和围坐在桌边的人影。
人不多。李云龙裹着件旧棉袄，袖口油亮亮的，正低着头，用指甲抠桌子缝里的泥；赵刚坐得笔直，眉头拧着，手指无意识地敲着膝盖；方立功面前摊着个硬皮本子，手里那支铅笔快被他咬秃了，本子上写满了密密麻麻的数字，字迹潦草得像是鬼画符；王承柱搓着手，眼睛却亮得很，不时瞟一眼坐在他对面、脸色黝黑得像块礁石的“海魂”支队长老陈，还有旁边那个瘦高个、戴着眼镜的航空队长老刘。
楚风最后一个进来，带进来一股子夜风的寒气。他没坐，就站在长桌一头，背后是凹凸不平的湿冷石壁。马灯的光把他影子拉得很大，晃悠悠地投在石壁上，像个沉默的巨人。
“都到了。”楚风开口，省去了所有寒暄，声音在山洞里显得有点瓮声瓮气，“事儿，孙铭大概跟各位
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