宝音是凌晨五点回到蒙古包的。
天还没亮，老人佝偻着背，拄着那根磨得发亮的木棍，一步一步走回那顶用了二十年的旧帐篷。
寒风刮过，掀起破毡子的一角，里面漏出微弱的煤油灯光——是乌云给他留的灯。
阿古拉还没睡，正蹲在火炉边添牛粪。看见老人进来，他连忙起身：“爷爷，您怎么才回来？那边……”
“没事了。”宝音摆摆手，声音嘶哑得像破风箱，“都散了。”
他在毡垫上坐下，动作很慢，每动一下都发出关节摩擦的咔哒声。阿古拉倒了碗热奶茶递过去，老人接过，手抖得厉害，茶碗在手里晃荡，洒了几滴在袍子上。
“爷爷，您……”阿古拉看着老人苍白的脸，“您脸色不好。”
宝音没说话。他只是捧着茶碗，眼睛盯着炉子里跳动的火苗，看了很久，很久。那眼神很空，空得像草原上被风吹得干干净净的沙地。
“阿古拉，”他忽然开口，“你多大了？”
“二十一。”
“二十一……”宝音喃喃重复，“我儿子走的那年，也是二十一。”
阿古拉愣住了。他知道宝音的儿子去城里打工，三年没回来了，但不知道具体细节。
“他是被逼走的。”宝音的声音很轻，轻得几乎被火苗噼啪声盖过，“欠了钢巴图的债，还不上。钢巴图说，要么把草场抵押给他，要么……要么就打断他一条腿。”
老人的手攥紧了茶碗，指节发白：
“他跪在地上求我，说爹，我不能没腿，我还年轻。我说，那你走吧，走得远远的，再也别回来。”
炉火的光映在宝音脸上，那张布满皱纹的脸在光影里显得格外苍老，苍老得像草原上那些被风蚀了千年的石头。
“三年了。”宝音闭上眼睛，“一次都没回来过。连封信都没有。”
帐篷里安静下来。只有火苗噼啪的声响，和远处隐约的风声。
阿古拉不知道该说什么。他蹲下身，握住老人的手。那只手很冷，冷得像冰，皮肤粗糙得像树皮。
“爷爷，”他低声说，“等草原治好了，您儿子会回来的。”
宝音睁开眼睛，看着他，眼睛里有一种阿古拉看不懂的东西——像是悲伤，又像是释然。
“可能吧。”老人说，“也可能回不来了。”
他把茶碗放下，慢慢站起身，走到蒙古包角落。那里挂着一个褪了色的布袋子，他从里面掏出一个小布包，一层一层打开。
里面是几张泛黄的照片，还有一个银质的护身符。
“这个，”宝音把护身符递给阿古拉，“是我阿妈传给我的，说是能保平安。你戴着。”
阿古拉连忙推辞：“爷爷，这太贵重了，我不能——”
“拿着。”宝音固执地塞进他手里，“你们这些孩子，在这片草原上做的事……是积德的事。草原会保佑你们的。”
他的手在阿古拉肩上拍了拍，很轻，但阿古拉觉得，那一下仿佛有千钧重。
“我累了。”宝音说，“想睡一会儿。”
阿古拉扶他躺下，给他盖好被子。老人闭上眼睛，呼吸渐渐平稳。阿古拉吹灭煤油灯，轻手轻脚走出蒙古包。
外面，天边已经泛起鱼肚白。晨风很冷，但空气很清新，带着草原特有的、泥土和枯草的气息。
阿古拉站在帐篷外，看着手里那个银质护身符。护身符很旧了，边缘磨得光滑，上面刻着古老的蒙古纹样，在晨光中泛着温润的光。
他把护身符小心地戴在脖子上，贴身放着。
金属很凉，但很快就被体温焐热了。
乌云是在早上七点发现不对劲的。
她起床后，照例去宝音的蒙古包送早饭——一壶热奶茶，两个烤馍。掀开门帘时，里面很暗，很静，静得让人心慌。
“爷爷？”她轻声叫。
没有回应。
乌云的心猛
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