风又起了。
这一次，它不再急促，也不再带着告别的悲凉。它只是轻轻地、缓缓地拂过大地，像一只无形的手抚摸着熟睡的孩童。它掠过点灯书院的屋檐，吹动那一排排悬挂的油灯，火苗摇曳却不熄灭，光影在墙上织出流动的图案??是奔跑的孩子，是相拥的旅人，是并肩而行的背影。
那片曾被珲伍放回风中的叶子，早已不知飘向何方。有人说它落在了极南群岛的沙滩上，被潮水温柔卷入海底，与鱼群共舞；也有人说它停在北方雪原的一块无字碑前，化作一抹枯黄的记忆，静静守候着归来的魂灵。但更多的人相信，它从未真正落地??因为它已被风托起，成了这世界呼吸的一部分。
春分那天，刀柄旁的第一株言草破土而出。
嫩芽纤细如针，在晨光中微微颤抖，仿佛刚从漫长的梦里醒来。孩子们围在周围，屏息凝视，连咳嗽都忍住了。帕奇蹲下身，用粗糙的手指轻轻拨开泥土，检查根系是否稳固，嘴里还念叨：“你要是敢死，我可不给你熬汤救活。”
没人笑他。
因为所有人都知道，他说的不是草，是某种更深的东西。
宁语拄着拐杖走来，白发如霜，步履却稳。她在刀前站定，从怀里取出一张薄纸，轻轻覆在泥土上。纸上没有字，只有一滴干涸的墨迹，形状像一颗心，又像一盏灯。她低声说：“今天是他走的第十个年头。十年太短，不够讲完所有故事；十年又太长，长得让我以为他还在这儿骂我写得太矫情。”
话音落下，那滴墨迹忽然渗入土壤，顺着根须向上攀爬，最终在花瓣初绽时浮现一行小字：
>“你写的每一个字，都是光。”
帕奇猛地抬头，眼眶通红：“老东西……临走还不忘撩拨人！”
笑声在院子里响起，带着泪。
自那以后，每年春分，言草都会如期生长，每一片花瓣都承载一句未曾说出的话。有人读到“对不起”，有人看见“谢谢你”，还有孩子指着花瓣尖叫：“它写了我的名字！”??那是他已故祖母生前最爱念叨的小名。
点灯书院的学生们开始自发记录这些话语，汇编成册，取名《未言集》。不同于《补遗》的庄重，《未言集》充满了琐碎与温情：
>“今天我把伞让给了淋雨的小猫。”
>“我梦见爸爸回来了，他鞋底还沾着老家的泥。”
>“我不记得妈妈的脸了，但我记得她哼歌的声音。”
这些文字没有修饰，甚至不通顺，却被郑重地摆在书院中央的展柜里，与珲伍留下的旧校服、那把无锋的刀并列陈列。
少年讲师站在黑板前，问新入学的孩子：“你们知道什么是‘点灯’吗？”
一个扎羊角辫的女孩举起手：“就是……在别人看不见路的时候，替他们亮一下。”
讲师点头：“对。但更重要的是??”他顿了顿，“你要
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