p; 是他一次次回头，一次次停下，一次次说“别怕，我在这里”时，所期待的未来。
世界仍在变化。
轮回机制彻底消散，系统残余数据化为自然现象：春天的细雨中偶尔会落下几片发光的文字，落在地上便长出言草；雷暴来临时，闪电会在云层中拼写出古老的叮咛；极光出现的夜晚，整片夜空宛如一本翻开的日记，记载着无数普通人的一生。
科学家无法解释，哲学家陷入沉思，唯有孩子们习以为常。他们捡起雨中的字片，夹进课本当书签；他们对着闪电许愿：“希望妈妈今晚别加班”；他们在极光下跳舞，唱着那首传唱百年的歌谣：
>“背刀的人走得很慢，
>但他总在等人跟上。
>如今我们都学会等待，
>所以他终于可以安睡。”
又一个清晨。
露水滴在门槛上，一如多年前的那个早晨。
客栈依旧，树犹在，刀仍立，汤香弥漫。
帕奇坐在门口，手里捧着那只熟悉的粗陶碗，小口啜饮。眉头微皱，却又慢慢舒展开来。
“这味道……”他低声说，“和第四十三轮冬天那锅差不多。”
风吹过屋檐，干花串轻轻摇晃，发出细微如叹息的响声。
仿佛有人曾静静伫立，看过一眼，便转身离去。
留下整个世界，继续呼吸。
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