清晨的雾还未散尽，归途客栈的屋檐下，一串干花轻轻晃动，仿佛有人刚从门前走过。风里没有药香，也没有泪水的气息，只有一种难以言说的静谧，像是一段漫长旅程终于走到了可以歇脚的地方。帕奇坐在门槛上，手里捧着那只粗陶碗，碗沿缺口依旧，是他用了半辈子的老物件。他低头啜了一口汤，眉头照例皱起，可这一次，他没骂难喝，只是缓缓吐出一口气，白雾在晨光中散开。
“这味道……”他喃喃，“和第四十三轮冬天那锅差不多。”
话音落下，风忽然停了。
干花串悬在半空，连一片花瓣都未颤动。整座山谷像是被按下了暂停的呼吸，连远处溪流的水声也悄然隐去。帕奇抬起头，目光落在院中的树上??那棵重生树，树干上的灼痕依旧清晰，如同一道永不愈合的伤口，也像一句刻进大地的誓言。
树影微微晃动。
不是风吹，而是树本身在动。
根系下的泥土无声裂开，一圈细小的光纹自树底蔓延而出，如涟漪般扩散至整个院子。帕奇放下碗，站起身，脚步沉稳地走向树前。他知道这是什么??不是轮回重启，不是系统回响，而是某种更古老、更温柔的东西正在苏醒。
那是记忆的余温，在世界学会记住之后，终于开始回应。
光纹触及刀柄时，那把插在土中的旧刀突然发出一声低鸣，像是久违的应答。刀身虽无锋，却在这寂静中泛起一层微光，仿佛有无数双手曾握过它，无数个背影曾倚靠着它歇息。刀柄朝天，如指针，指向的不再是方向，而是时间之外的某一处??那里，有人正回头望来。
帕奇闭上眼。
他听见了。
不是声音，而是感知??一种熟悉的、混杂着疲惫与温柔的存在感，缓缓自地底升起，顺着树根、顺着刀身、顺着风，一点点填满这片空间。他没睁眼，因为他知道，一旦看见，就会忍不住哭出来。
“你来了？”他低声问。
无人回答。
但他的嘴角却扬了起来。
他知道，那个人就在。
不止是他。还有宁语翻书时的轻咳，狼踏过雪地的脚步声，孩子们点灯时的窃窃私语，甚至那口总被嫌弃的汤锅在深夜咕嘟作响的节奏……全都回来了。不是以幻象的形式，也不是数据残留，而是作为这个世界的一部分，自然地存在着，如同空气、阳光、雨露。
它们从未离开。
只是换了一种方式活着。
帕奇睁开眼，望着东方渐亮的天际，轻声道：“你说你不想活得比山还久，可你看，你现在比山还沉。”他顿了顿，笑了一声，“所有人都把你活成了习惯。”
的确如此。
如今的孩子不再追问“珲伍是谁”，因为他们早已在每一次停下等待同伴时，在每一碗不愿倒掉的冷汤里，在每一页写满
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