“我认为我们可以撤了，大家觉得呢？很显然女王已经死了，应该是那位拼尽全力战胜了女王，最后很可能是同归于尽的，没错吧？我是说，我非常钦佩他的英勇无畏，打从心底的，但话说回来，女王死了的话这一趟的宿命征程...
高原的夜风穿过麦田，卷起一缕尘沙，在空中划出细长的弧线，仿佛一支无形的笔正书写着某种古老的语言。陆昭的脚步没有停歇，但他的呼吸却与风的节奏渐渐同步。他不再回头去看那片升腾着光点的麦田，也不再在意身后的铃声是否还在回响。他知道，有些东西一旦开始流动，就再也无法被截断。
他走下山坡时，天边已泛起鱼肚白。远处的图书馆轮廓在晨雾中若隐若现，像一本半开的书，静候读者。然而他并未朝那里去，而是转向了另一条小径??一条从未出现在地图上的土路，蜿蜒通向一片荒芜已久的果园。这里曾是教育模组废弃的数据农场，当年种下的不是果树，而是成排的记忆晶体树，每一棵都储存着数以万计的标准答案。后来系统崩塌，这些“知识之树”枯死，只剩下扭曲的金属枝干插在焦土之中，如同大地的伤疤。
可如今，这片废园竟有了生机。
野藤缠绕着断裂的支架攀爬而上，开出淡紫色的小花；几株真正的苹果树从瓦砾缝隙中钻出，枝头挂着青涩的果子；更令人惊讶的是，园中央立着一座由碎木板和旧黑板拼凑而成的讲台，上面放着一只铁皮水壶、一本翻开的笔记本，还有一副用渔线串起的风铃??那声音清越悠扬，正是他熟悉的陶铃余韵。
陆昭缓步走近，看见讲台上压着一张纸条：
> “您上次说‘问题比答案更重要’，我试了。
> 昨天问孩子们：‘如果树会说话，它第一句会说什么？’
> 今天早上，我发现最大的那棵枯树底下，冒出了新芽。”
字迹稚嫩，却透着笃定。落款是一个名字：**小满**。
他认得这个名字。三年前在北方冻土带的校车上，那个最年幼的孩子，举着手问：“我家的狗会不会觉得我是它的老师？”那时他还太小，说话时总咬不准音节，把“问题”念成“问提”。而现在，这个孩子已经能站在讲台上，用一个问题唤醒沉睡的土地。
陆昭轻轻抚过那本笔记，发现里面密密麻麻写满了学生的回答：
> “树会说：‘谢谢你还记得我。’”
> “它会咳嗽，因为吸了太多灰尘。”
> “它想问小鸟：你们还记得去年冬天的歌吗？”
> “它不说什么，只是用力把根扎进更深的地方。”
最后一页，是小满自己的回答，用红笔圈了出来：
> “它会说：‘我也曾是个问题。’”
陆昭闭上眼，胸口微微发烫。他忽然想起自己第一次穿越周目时的情景??那时他还是个玩家，任务明确，路径清晰，失败了可以重来，困惑了有攻略可查。可这个世界不需要玩家了。它需要的是像小满这样的人，敢于把疑问种进焦土，然后耐心等待它发芽。
他放下笔记，从背囊里取出那支自己削的新铅笔，在讲台边缘刻下一个词：
> **共育**
不是传授，不是灌输，也不是拯救。是共同生长。就像藤蔓依附枯木重生，也像新树从旧根中汲取力量。教育不再是单方面的给予，而是彼此滋养的过程。每一个提问者都在播种，每一个倾听者都在浇水，而每一次沉默中的共鸣，都是根系在地下悄然连接。
太阳完全升起时，果园里传来脚步声。一群孩子陆续走进园中，手里拿着水壶、铲子、画板，还有用玻璃瓶装着的萤火虫。他们看到陆昭，并未惊慌，也没有围上来索要签名或故事。一个扎辫子的女孩走上前，平静地问：“你是来找答案的吗？”
陆昭摇头：“我是来找问题的。”
女孩笑了，从口袋里掏出一颗种子，放在他掌心：“那就种下这个吧。它叫‘未知’，没人知道会长出什么。”
他接过种子，感觉它微凉而柔软，像是尚未凝固的思想。他蹲下身，在讲台旁挖了一个小坑，将种子埋入，再轻轻覆土。孩子们围成一圈，谁也没说话。片刻后，一个小男孩忽然开口：“我们要不要给它唱首歌？”
于是他们唱了起
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