雨是半夜下起来的。
先是几滴，敲在瓦片上发出清脆的响声，像是试探。接着就密了，哗啦啦连成一片，把整个院子都笼罩在水幕里。老李被雨声吵醒，睁开眼睛，屋里一片漆黑。他侧耳听了听，除了雨声，还有另一种声音——很轻，像是爪子挠门。
“阿黄？”老李叫了一声。
门外的挠门声停了，取而代之的是低低的呜咽。
老李掀开被子，披上棉袄下床。拉开门栓的瞬间，一股湿冷的空气涌进来，让他打了个寒颤。门口，阿黄浑身湿透地站在那里，毛贴在身上，显得格外瘦小。它仰头看着老李，尾巴轻轻摇了摇，但幅度不大，显然是冻着了。
“怎么不进窝？”老李问。
阿黄往旁边挪了挪。老李探头看去——狗窝已经湿了大半。他搭窝的时候虽然考虑了防雨，但用的是旧木板和油毡布，年头久了难免漏雨。加上今晚这雨来得急，风又是斜着吹的，窝里的干草垫子全泡了水。
“进来吧。”老李侧身让开。
阿黄迟疑了一下，抬起爪子，又放下，看看自己湿漉漉的脚，再看看屋里干净的水泥地。
“没事，进来。”老李又说了一遍。
阿黄这才小心翼翼地跨过门槛，在门口的地垫上站定，不敢往里走。水从它身上滴下来，很快在脚边汇成一小滩。
老李叹了口气，转身去拿毛巾。那是条旧毛巾，已经洗得发白，但很干净。他蹲下身，用毛巾给阿黄擦身子。动作很仔细，从头到背，再到四条腿。阿黄乖乖站着，偶尔抖一下，溅起细小的水珠。
擦到一半，老李的手忽然停住了。
他感觉到阿黄在发抖。
不是冷的，是那种细微的、从骨头里透出来的颤抖。就像老伴走后的第一个冬天，他一个人在空荡荡的屋里，半夜被冻醒，牙齿止不住地打颤。
“冷？”老李问。
阿黄没回答，只是往他手心里蹭了蹭。
老李加快动作擦完，又找来一件旧毛衣——是老伴生前织的，深灰色，领口已经松了。他把毛衣铺在灶台旁边，那里离炉子近，暖和些。“躺这儿。”
阿黄听话地趴上去，把身子蜷成一团。
老李站起身，看了看外面的雨。雨势不见小，反而更大了，砸在地上溅起白色的水花。院子里的积水已经漫过脚面，那棵槐树在风雨里摇晃，叶子落了一地。
他忽然想起什么，转身去厨房。灶台上的水壶里还有热水，他倒了些在阿黄的食盆里，又掰了半块馒头泡进去。馒头很快泡软了，浮在水面上，冒着热气。
“吃点儿。”老李把食盆放在阿黄面前。
阿黄抬起头，闻了闻，慢慢吃起来。吃得很慢，每吃一口都要抬头看看老李，像是确认他还在。
老李在灶台边的小板凳上坐下，点了支烟。
烟雾在昏暗的灯光里升腾，扭曲，散开。他看着阿黄吃东西的样子，忽然想起很多年前，也是这样一个雨夜。那时候老伴还在，他们刚结婚不久，住在厂里的宿舍。半夜下雨，屋顶漏了，水滴答滴答掉在脸盆里。两个人睡不着，就爬起来，用一个煤油炉煮挂面吃。面煮得糊了，盐放多了，但吃得特别香。老伴说，等以后有了自己的房子，一定要修个不漏雨的屋顶。
后来有了房子，屋顶果然不漏雨了。
可是煮面的人，不在了。
“咳咳……”老李忽然咳嗽起来，赶紧用手捂住嘴。咳了几声，停下来，手心有点湿。他没看，直接把手在裤子上擦了擦。
阿黄停下吃东西，抬头看着他。
“没事。”老李说，声音有点哑。
阿黄站起身，走到他腿边，把脑袋搁在他膝盖上。湿漉漉的眼睛望着他，像是在问：真的没事吗？
老李摸了摸它的头：“真没事。快吃你的。”
阿黄没动，就这么趴着。
老李也不再赶它，由着它趴。一只手抽烟，一只手放在阿黄头上，有一下没一下地顺着毛。雨声哗哗的，屋里却格外安静。灶膛里的余温透过砖墙传出来，暖烘烘的。阿黄的呼吸慢慢平稳下来，颤抖也止住了。
一支烟抽完，老李把烟蒂摁灭在灶台上的铁皮罐里。他起身，往炉子里添了几块煤。煤块是白天敲好的，大小均匀，烧起来旺。炉火重新燃起，橘红色的光映在墙上，一跳一跳的。
“睡吧。”老李对阿黄说。
阿黄抬头看看他，又看看那件旧毛衣，犹豫了一下，还是趴回去了。
老李回到里
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