“可是......！”
黑袍壮汉抬起头，脸上写满了不甘。
“我们的祭品还没有献祭足够，玫瑰古堡的仪式准备了那么久......就这么放弃吗？”
“所谓据点，只是一些死物。换个地方而已，...
风卷起沙尘，在他身后拉出一道长长的轨迹，如同大地被划开的伤痕，又像是时间之河上漂浮的倒影。马库斯没有回头。他知道，那座冰封的城市正缓缓苏醒，每一寸融化的冰层下都藏着一个名字，一段记忆，一种曾被刻意抹去的真实。而他的脚步，是唤醒的钟声。
他穿越北方冰原，寒风如刀，割裂斗篷边缘，却割不断胸前那本《观火者之书》传来的温热。它不再只是记录死亡的册子，而成了活着的脉搏??每写下一个名字，便有一道光在书中沉淀，仿佛整本书正在编织一张新的网，连接着过去与未来、生者与亡者、沉默与言语。
进入东方丛林时，季风已至。雨如注，林中鼓声不息，低沉而绵长，像是某种古老的召唤。这里的树木高耸入云，树干上缠绕着青铜铃铛，随风轻响，音色凄清。村民不住在屋中，而是栖身于树冠之间的吊篮里，以藤桥相连。他们称自己为“听鼓人”，世代守候一场未完成的仪式。
一名少年赤脚跑来，浑身湿透，眼中却燃着异样的光：“你就是那个走路的人？”
马库斯点头。
“祭司等你很久了。”少年喘息，“她说，当‘名字之火’重燃，鼓声就会变调。”
他被引至林心最高的一棵树上。那里有一座悬空祭坛，由九根巨藤托举，中央坐着一位老妪，白发如雪，双目失明，手中握着一面破旧的皮鼓。她听见脚步，便停下敲击，嘴角微扬。
“你来了。”她的声音像枯叶摩擦，“我听见你的血在说话。”
马库斯一怔。
“每一个执笔者身上都带着伤。”她轻轻抚摸鼓面，“那是记忆的重量压出来的裂痕。你能走这么远，说明你还未被压垮。”
他沉默片刻，从怀中取出染血的布条??莉娅给的那块襁褓碎片。雨水浸湿了它，血迹晕开，像一朵悄然绽放的花。
老妪忽然抬头，尽管看不见，目光却精准地落在他脸上：“你想知道第七灾的真相，对吗？不是官方记载的那种‘瘟疫暴发’，而是真正的原因。”
马库斯呼吸一滞。
七灾之中，第七灾最为隐秘。档案残缺，幸存者缄口，连《观火者之书》也只留下一句模糊预言：**“当母亲不再歌唱，世界将失去最后的安宁。”**
他一直不解其意。
此刻，老妪缓缓开口：“第七灾，不是天降，而是人心崩塌的结果。那时，恐惧蔓延，人们开始怀疑一切温情。母亲抱孩子时，怕自己传递病菌；妻子照顾丈夫，怕被传染绝症；医生救人，反遭唾弃为‘散毒者’。于是，爱变成了负担，关怀被视为危险。最终，整个大陆陷入集体冷漠。”
她顿了顿，手指轻敲鼓面，一声闷响震落枝头积水。
“最致命的，是‘安魂曲’停了。”
“安魂曲？”
“是的。”她闭眼，“自古以来，每当有人死去，亲人便会低声吟唱一首简单的歌，送灵魂归途。那不是魔法，也不是宗教，而是一种情感的释放??让死者安心离去，让生者得以哀悼。可第七灾期间，人们连死人都不敢靠近，更别说唱歌。尸体堆积如山，无人安葬，无歌相送。于是，亡者的意识无法解脱，滞留人间，化作‘哀雾’，弥漫天地。”
马库斯猛然想起那些年见过的景象：荒野中飘荡的灰白色雾气，触之者精神错乱，梦见无数张哭泣的脸；村庄一夜之间全员失踪，只留下床铺整齐、碗筷未动；还有那首曾在梦中反复响起的旋律，凄婉悠远，却始终听不清歌词……
“所以……第七灾的本质，是‘遗忘哀悼’？”他低声问。
“正是。”老妪点头，“你们法师总想用封印、结界、咒文解决问题，可有些东西，不能靠力量压制。安魂曲一断，记忆之网就开始腐烂。后来所谓的‘灾厄平息’，不过是哀雾暂时退去，并未根除。它们藏在每个人心底，等着被再次唤醒。”
她忽然伸手，指向他胸口：“而你，正在做当年没人敢做的事??替他们唱那首歌。”
马库斯怔住。
是啊，他写的
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