是快。”曾国藩冷笑，“也好，就让朝廷看看，我是怎么‘贪墨’军饷，又是怎么‘纵兵哗变’的。”
他走到案前，重新铺开纸笔。
“大帅要写什么？”
“请罪折。”曾国藩蘸饱墨，“霆军哗变，是我治军不严。动用藩银，是我擅权越职。这些罪名，我都认。”
赵烈文急了：“大帅不可！这岂不是正中那些御史下怀？”
“烈文，你不懂。”曾国藩提笔，手腕沉稳，“现在辩解，反而显得心虚。认罪，才能让朝廷放心——至少，他们觉得还能拿捏住我。”
笔尖落在纸上，一个个工整的小楷浮现。
赵烈文看着曾国藩的背影，忽然觉得这个曾经撑起半个江山的男人，肩膀竟有些佝偻了。
窗外，不知何时飘起了雪花。
这是江南罕见的冬雪，细碎如盐，落在残破的天京城里，掩盖了血迹，掩盖了焦土，也掩盖了这座城市经历的所有伤痛。
但有些东西，是掩盖不住的。
比如朝廷的猜忌，比如湘军的困境，比如曾国藩背上那些永远在蜕皮、永远在流血的疮疤。
写完最后一个字，曾国藩放下笔，望向窗外纷飞的雪。
“烈文。”
“在。”
“你说，这场雪过后，江南的春天还会来吗？”
赵烈文答不上来。
曾国藩也不再问。他吹灭蜡烛，书房陷入黑暗。只有窗外雪光映进来，照在他脸上，照出那些深深的皱纹，和皱纹里藏不住的疲惫与忧虑。
远处传来更鼓声，三更了。
这一夜，南京城许多人无眠。哗变后心有余悸的霆军士兵，担心被牵连的湘军将领，还有那些在暗处窥探、等着曾国藩倒台的各方势力。
而风暴的中心，两江总督衙门书房里，曾国藩就那样静静地坐着，坐在黑暗中，坐在飘雪的深夜里。
直到东方既白。
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