——“勿用此船。瘴中有变。”
如果这真是沈砚留下的警告，那他是什么时候来的？死后？还是……根本就没死？
这个念头像毒藤一样缠上心脏。她想起焚化那日，棺椁抬进火场时异常沉重；想起守夜时，灵堂里总有若有若无的药香——不是焚香，是沈砚袖中常带的、用以压制旧伤的药囊气味；想起最后盖棺前，她扑上去想再看一眼，却被侍卫死死拦住，只瞥见棺内一片漆黑，根本看不清面容。
“苏辞镜，”她对自己说，声音冷得像堕星滩的石头，“别发疯。他死了。你亲手封的蜡，亲手抱的灰。”
可是坛子在发烫。
她咬咬牙，将骨灰坛小心放在干燥些的礁石上，然后爬上那艘破船。船体比她想象中结实，虽然外表腐朽，但龙骨完好。甲板上积着厚厚一层鸟粪和枯海藻，她踩上去时，脚下发出咯吱咯吱的碎裂声。
在船舱口，她停了下来。
舱门虚掩着，门缝里透出一股奇怪的气味——不是霉味，也不是海腥，而是一种……甜腻的、让人头晕的香气。像熟透了的果子腐烂在盛夏午后的味道。
她推开舱门。
光线涌进去的瞬间，她看见了。
船舱里没有积水，地面干燥。正中央摆着一张矮几，几上放着一只木匣。匣子没有锁，盖子上刻着同样的海棠花纹。
而最让她呼吸停滞的，是矮几旁边，整整齐齐叠放着一套衣物。
月白色的中衣，鸦青色的外袍，袖口用银线绣着暗纹——那是沈砚常穿的款式。衣物叠得一丝不苟，上面放着一方叠好的鲛绡。鲛绡薄如蝉翼，在昏暗的船舱里泛着珍珠般柔和的光泽。
苏辞镜一步一步走进去。脚步声在空荡的船舱里回响。她在矮几前跪下，伸手打开木匣。
匣子里没有机关，只有两样东西。
一张海图，和一方素帕。
海图是毒瘴林水道的详图，比礁石上刻的精细百倍。每一处暗流、每一片漩涡、每一股瘴气的涨落时间，都用蝇头小字标注得清清楚楚。图的右下角，沈砚的字迹写着：
“三月十七，辰时三刻，水道现。持此图，可过瘴林。然切记——勿信眼中所见，勿听耳中所闻。瘴气噬心，幻象丛生。若见故人，必是心魔。”
三月十七。就是今天。
辰时三刻。还有不到一个时辰。
苏辞镜的手指抚过那些字迹，墨迹已干透，至少是数月前写的。她翻过海图，背面还有一行更小的字：
“阿镜，若你执意要来，戴上鲛绡。药已浸透，可御瘴毒十二时辰。”
她的目光移向那方叠好的鲛绡。
所以这一切，他早就准备好了。三年前留船，数月前绘图，甚至算好了她会来的日子，算好了她会找到这艘船。
算好了她会不顾一切，去寻他留下的虎符。
她拿起鲛绡。入手冰凉柔滑，轻得几乎没有重量。对光细看，能看见绡面上织着极细的金线，那些金线并非随意装饰，而是构成了一幅错综复杂的图案——像地图，又像某种符文。
她将鲛绡覆在脸上。
一瞬间，那股甜腻的香气变得清晰起来——不是从船舱里散发出来的，是从鲛绡本身透出来的。香气钻进鼻腔，带着淡淡的药味。她认得这味道：沈砚袖中的药香。每年春秋交替时，他的旧伤就会发作，那时他身上总是萦绕着这种气味，苦涩中带着一丝回甘。
现在这味道浸透了鲛绡，裹住了她的脸。
她闭上眼，恍惚间觉得有一双手从背后伸过来，轻轻环住她的肩。手指修长，掌心温热，指节处有常年握刀留下的薄茧。
“沈砚……”她轻声唤。
没有回答。只有香气愈发浓郁，像要钻进她的骨髓里。
她睁开眼，船舱里空无一人。只有那套叠好的衣物，安静地躺在那里，仿佛主人只是暂时离开，很快便会回来更衣。
苏辞镜站起身，走到衣物前。她伸出手，指尖触到外袍的衣料。上好的云锦，触感柔滑。她将外袍拿起，抖开。
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