声音里带着点说不清的笑：“袈沙，你眉骨上的疤……好像比昨天深了点。”
我的心猛地一缩，像被一只冰手攥住，呼吸瞬间停了半秒。左手下意识地往眉骨摸去——指尖触到的不是纱布的软，是粗糙的痂壳。那纱布不知何时被礁石刮掉了，大概是钻二号礁缝隙时被牡蛎壳勾住扯掉的，此刻露出的伤口结着黑褐色的痂，边缘还沾着点海盐粒，在月光下确实比昨天狰狞得多。
“大概是刚才被礁石蹭的。”
辛集兴突然开口，声音里带着点漫不经心的糙，像在说件无关紧要的事。他的手从我的膝头挪开，搭在我肩上，力道不轻不重，刚好能稳住我微颤的身子。“这小子命硬，”他往花粥那边偏了偏头，嘴角扯出点笑，“昨天挨了花哥一枪托，眉骨肿得像个包，今天照样能跟礁石硬碰硬，这点伤不算啥。”
花粥的目光在我眉骨上停了两秒，红指甲轻轻刮着自己的下巴，没说话。海风卷着她的红裙子往主楼的方向飘，裙角扫过沙滩上的贝壳，发出“沙沙”的响。她突然笑了笑，转身往前走，声音轻飘飘的：“也是，命不硬的，活不到雷总跟前。”
我望着她的背影钻进主楼的阴影，后颈的冷汗才顺着脊椎往下淌，混着海风的咸，凉得像冰。辛集兴搭在我肩上的手轻轻捏了捏，是“没事了”的意思。马达的余震还在甲板上晃，远处的警灯已经淡了，可眉骨的痂壳被风刮得发紧，像在提醒我——这张伪装的脸，随时都可能裂开。
花粥的目光在我脸上盘桓了几秒，像条吐着信子的蛇，从眉骨的伤疤滑到攥着消防斧的手，又慢悠悠缠回我的眼睛。她的笑没达眼底，嘴角只挑了个浅弧，红指甲在唇上轻轻点了点，像在掂量什么。转身时，红裙子扫过主楼门廊的石柱，“窸窣”带起阵风，腕间的银链突然响得密了——“叮、叮、叮”，每声脆响都踩着她的脚步，像秒针在钟面上跳，数着我们离危险的距离，又像在默记某个该清算的时辰。她的影子被门廊的灯拉得老长，最后蜷进主楼深处的黑暗里，银链的声也跟着沉下去，成了缕若有若无的余音。
我和辛集兴的目光在半空撞了个正着。他眼底还凝着刚才的警觉，瞳孔微缩，像刚从瞄准镜后移开视线；我大概也没好到哪去，后颈的汗还在淌，顺着衣领往下滑。不用说话，彼此眼里的后怕都明明白白——那是劫后余生的虚软，混着对花粥那抹笑的不安。他的手突然伸过来，指尖在我掌心轻轻敲了三下，短、短、长，是“安全”的摩斯密码，触感像羽毛扫过，却带着钉进心里的稳。
主楼的旋转门“吱呀”转开，冷气扑面而来，混着香氛和铁锈的味。走进电梯时，金属门“哐当”合上的瞬间，壁镜突然把我们照得一清二楚。镜中的我满脸血污，暗褐的是礁石上的血，鲜红的是眉骨新渗的，糊在颧骨上，像幅被揉皱的画。眉骨的伤疤最扎眼，血痂裂开道细缝，新血正慢慢往外渗，在镜里看，真像条刚从泥里钻出来的虫，正顺着皮肤缓缓爬。
消防斧还在手里攥着，铁柄被汗浸得发滑，斧刃上的血渍已经半干，泛着暗褐的光。不知是不是错觉，斧刃的冷意正顺着掌心往里钻，像根冰针，从指缝扎进血管，一路凉到后颈。我打了个轻颤，却比任何时候都清醒——比被浪花泼脸时清醒，比辛集兴喊“动手”时清醒，像刚被冰水从头顶浇透，每个毛孔都张着，数着电梯上升的“咔嗒”声，数着离雷清荷还有几层，数着这场戏到底要演到哪一步。
电梯的灯光忽明忽暗，把镜中的影子拉得忽长忽短。辛集兴站在我斜后方，镜里他的手按在腰间的枪上，指节泛白。我们的影子在镜中碰了碰，像两只互相取暖的兽，却都竖着尖刺，随时准备应对下一场风暴。
三天前的净身房还飘着福尔马林的味。老周戴着橡胶手套，指尖捏着把手术刀，刀刃在台灯下亮得像条冰棱。他俯身给我缝合眉骨的新伤，线在皮肉里穿梭的“沙沙”声里，他突然说：“这张脸，疤够深，眼神够狠，能骗过雷清荷那群豺狼。”当时我盯着他口罩上方的黄眼珠，只觉得麻药没浸透的疼
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